        
|
Волчий бизнес Ночь поглатила город. За какие - то сорок минут все краски и цвета исчезли во мраке. Луны небыло видно, грозовые тучи застелили все небо. Отзвуки грома эхом пролетали по пустынным улицам. Ветер резвился с опавшими листьями осины, то подбрасывая их, поднимая всю пыль с дороги, то отпуская обратно на холодную землю. Робертсону сильно не нравилась идея заниматься делами в такую погоду. Он всегда считал, что гроза не предвещает ничего хорошего, а даже наоборот. Ему то и дело приходилось закрывать лицо руками, так как ветер бил слишком сильно. А Джонсону было все равно. Гроза, пурга, какая разница, главное, что деньги направляются к ним, а все остальное можно и перетерпеть. Единственное, что его действительно раздрожало - то, что он не мог курить, ветер постоянно тушил сигарету. - Дерьмо, - пробурчал Джонсон - долго нам еще. - Уже пришли. Они зашли в небольшой гараж. Дверей там небыло, как и задней стенки, зато в центре стоял стол, а над ним висела небольшая лампочка, которая на удивление работала. Напротив было здание, когда-то служившее кинотеатром. - Может ну его - предложил Джонсон через десять минут ожидания. За это время он выкурил аж три сигареты. - Успокойся, мне все это тоже не нравится. - Робертсон пытался держаться, хотя от выдержки уже ничего не осталось. - Подождем еще немножко и свалим от сюда. - Неужели? - раздался голос из сумрака - И куда же вы пойдете с такой партией порошка на руках? Будете раздавать бездомным? - Темнота рассмеялась. - А я вот нихрена не вижу в этом смешного - огрызнулся Джонсон появившимся из темноты трем фигурам, закуривая очередную сигарету. - Ладно, - сказал улыбающийся человек, в кошемировом пальто - товар у вас? - Конечно у нас - вновь огрызнулся Джонсон - Покажите ка лучше деньги. И в этот момент Робертсон, все это время стоявший в стороне с черным кейсом в руках, увидел во тьме два желтых глаза пристально смотревших на него. - Твою мать - вскрикнул он. Вся компания быстро обернулась в его сторону. - Там ... там - но никто не видел ничего кроме темноты. Человек в пальто снова улыбнулся. - Да тебе надо успокоиться парень. Все нормально, там никого нет. Но Робертсон не слушал. Позади веселого человека он четко разглядел очертание огромного существа, волка или что-то вроде, для собаки та тварь была слишком огромной. Он тут-же выхватил пистолет. Все последовали его примеру, только остальные стволы были нацелины на Робертсона, за исключением Джонсона, кольт 38 калибра в его руках судорожно метался от одной цели к другой. - Всем надо успокоиться, - уже без улыбки на лице произнес человек в пальто, голос его холодел - особенно тебе сынок. - Пошел на хер со своим спокойствием. Я не знаю, что за дерьмо вы притащили с собой, но я отсюда сваливаю. Сделка отменяется, Джонсон уходим, Джонсон... - Послушай меня, щенок, - зашипел человек в пальто - я притащился в такую даль вовсе не для того, чтобы какие-то молокососы угрожали мне. В вашем кейсе мой товар, вот ваши деньги ... И тут, за спиной человека в польто и его быков, Джонсон увидел промокшего человека. На его лице была чудовищная смесь удивления и ужаса, а вруках он держал пистолет. Джонсон сразу начал стрелять. Последнее, что увидел Робертсон лежа на полу, в луже своей крови - это огромного волка который смотрел на него желтыми глазами и ... улыбался. Начался дождь, когда Крокер спускался с крыши кинотеатра. Он до сих пор не мог поверить в то, что видел. Вот это материал. Шесть трупов, никто не выжил. Он уже прикидывал название статьи - "Бойня", нет, глупо. Может "Кровь, деньги и белая пыль", не то. А может "Волчий бизнес". Кстати, откуда там взялась эта псина, тварь такая огромная, что действительно напоминает волка. И еще этот странный промокший человек, который пришел в самом конце и сразу же получил порцию свинца. Забавно, его плащ такой - же как у меня и шляпа похожая. Так где я оставил машину? Надо обзвонить собачатников. Черт, вот это материал. Крокер был перспективным журналистом и фотографом. Он всегда оказывался в нужном месте и в нужное время. Все газеты и журналы долго пытались присоеденить его в штат своих сотрудников, но он всегда отказывался придерживаться только одному издательству и работал с теми, кто ему больше платил за материал. Полиция наблюдала за Крокером, считая, что он имеет связи с преступным миром, но это не подтвердилось. Кто-то думал, что ему просто везет, даже шутили, что он продал душу дьяволу за свой успех. Но Крокер никогда не продавал свою душу, он вообще слабо представлял, что такое душа и сильно сомневался в том, что она у него есть. Он был умен, трудолюбив и предусмотрителен. Но в то-же время хитер, эгоистичен и обсолютно бездушен. Если он знал, кто убийца, то сначала обязательно запечатлит момент убийства и не приложит ни малейшего усилия остановить это, а только потом сообщит в полицию. Он знал кто ему должен, а должны ему были многие, и как использовать этих людей. Его бы давно убрали, но боялись - у него всегда и на всех был компромат. Наверное поэтому полиция так быстро перестала следить за ним. Крокер знал своих врагов и никого не боялся, будь то бизнесмен или депутат, какая разница - он не прикасаем. А если кто - то начинал ему угрожать, то журналист помещал в газету статью о каком-нибудь старом деле или убийстве, виновников которых так и не нашли. И все угозы быстро прекращались. Этой ночью Крокер оказался на крыше небольшого, старого кинотеатра благодаря одному дельцу, которого журналист оправдал перед общественностью, проведя собственное расследование. Надо не забыть купить ему виски, подумал Крокер. Вот и машина. Он быстро залез в свой "BMW", захлопнул дверь, посмотрел в зерколо заднего вида и ... - Боже - вскрикнул журналист. В зеркале он увидел огромного белого волка с желтыми глазами, сидящего позади. Крокер быстро обернулся, но на заднем сидении никого не было. Судорожно улыбнувшись он потянулся в карман за сигаретами. На всякий случай еще раз взглянул в зеркало - сидение пустовало. Глядя на себя в зеркало он закурил. Нужно ехать домой и выспаться, снимки проявлю потом. Фотографии! ... Черт! Где камера? В машине ее явно не было. Неужели он на столько выматался, что не заметил как выронил камеру, именно выронил, Крокер точно помнил, что подходя к лестнице на крыше камера была у него. Он выскочил из машины, закрыл ее, раскрыл зонт и, включив фонарь, медленно пошел к кинотеатру. Великий Крокер, замечательный фотограф, кумир всех бездарных сопляков, называющих себя журналистами. Идиот. Как и все остолопы, которые делают снимки забыв открыть объектив, или те придурки, которые пишут на компьютерах свои статьи, сам он предпочитал пишущую машинку, а когда вылетают пробки или выключают свет во всем доме или районе ... Вроде бы повернуть надо было здесь. Нет, эта не та улица, назад. Стоп, куда делась дорога? Дороги действительно не было, но самое неприятное, что свет в фанаре стал затухать. Крокеру стало непосебе. Спокойно, паника не выход - шептал голос внутри него - чем шататься по темным улицам, лучше всего вернуться к машине и дождаться утра. Вернуться к ней можно и по памяти, благо, не далеко ушел. - Конечно, и остаться без снимков - заговорил он вслух, в противовес внутреннему голосу - скоро явятся копы, там уж точно камеру забрать не получится. Странно, что они все еще не приехали. Нет надо искать сейчас и как можно быстрее. Он посмотрел на часы - два сорок пять. Замечательно, еще и часы сломались. Когда подошли те трое, было без пяти, а стрельба закончилась в три. Ладно, пора двигаться дальше. Дождь уже закончился, а фанарь еще немного работал. Крокер шел вперед пытаясь вспомнить дорогу к кинотеатру. И вдруг ему показалось, что кто-то пристально наблюдает за ним из темноты. Журналист неостанавливаясь посмотрел назад - никого, но чувство слежки не отпускало его. Он завернул за угол и пошел быстрее. Да, кто - то идет за ним, но ... странно - это не человеческие шаги ... Он выбросил зонт, окончательно погасший фанарь и достал пистолет. Из темноты на него надвигалась пара желтых глаз. Крокер прицелился из своей "Beretta" между них и нажал на курок. Щелчок, еще один. Патронов в магазине не было, а журналист все еще нажимал на спусковой крючок. Вместе с глазами из темноты показалась чудовищная пасть, с острыми как бритва клыками. Крокер побежал, не оглядываясь, спотыкаясь и падая в лужи. Он снова поднимался и бежал дальше, от страха сжимая в руках свое оружие. Тьма гналась за ним, не желая отпускать свою добычу, но журналист не останавливался. Бежать, скорей. Сколько времени он уже бежит? - не важно. Бежать, вперед, на свет. Да он видит свет, он слышит голоса людей. Еще немного, последнее усилие. Крокер выбежал из тьмы, свет слепил его. Крокер закрыл глаза, а открыв их он остолбенел. Весь ужас мира вошел в его сердце, боль всех людей стала терзать его тело. Тридцатидвухлетний журналист Энтони Крокер, сжимая пистолет в руках, стоял за высоким человеком в кашемировом пальто, а в лицо ему смотрел кольт 38 калибра. Пять минут спустя, чьи-то часы издали слабый писк. Было три часа ночи. 
|